Je n’ai pas grand chose à faire en ce moment, je suis un peu coincée chez moi à me remettre de mon appendicectomie, du coup je lis Viol, une histoire d’amour de Joyce Carol Oates, j’envoie des e-mails, qui vont parfois jusqu’à une maison près d’une rivière qui porte un drôle de nom, je regarde des documentaires, mais il n’y en pas trop sur des animaux, j’ai fini le chapitre 1 de The Dream Machine, j’écoute de la musique, je regarde des films, je bâille, je regarde mes ongles, je tombe en adoration devant mon MacBook tout neuf, et je pense beaucoup à ma valise qui doit être préparée pour mon départ en Bretagne demain. Pour l’instant, dans un coin j’ai commencé à entasser quelques trucs à ne pas oublier – chargeurs, casque, appareil photo, clopes, du vital, quoi.
Et mon ventre fait des bruits bizarres depuis que j’ai siroté du Ruinart dans un joli jardin versaillais hier soir. Ou alors c’est une histoire de coeur d’artichaut.

Hier j’ai regardé César et Rosalie, un drame romantique, une comédie dramatique, je ne sais pas, mais c’est beau et c’est con. Comme la vie, quoi.

Attention, paragraphe bourré de liens Spotify.
J’écoute Hindi Zahra qui chante pour Blundetto des paroles qu’on ne comprend pas très bien mais qui disent à peu près qu’elle aime bien la voix de ton coeur, tu vois, et Chet Baker qui chante « Yes, I may dream a million dreams, But how can they come true, If there will never, ever be another you? ».
Albin de la Simone, lui, il répète qu’il a changé, je tourne en boucle sur Serge Gainsbourg qui s’obsède sur son hôtel particulier et Benjamin Biolay qui me parle trop.

Maintenant j’hésite entre Cloverfield, The Informant, Zabriskie Point et L’Avventura.

Demain, je vais voir la mer.