Ce matin j’ai lu, d’une traite, Le Cosmonaute, de Philippe Jaenada. Lisez-le.
Assise à cette table, à l’arrière de la maison, près du ponton.

Et maintenant, j’écris, dans le salon du premier, tandis que depuis l’antre du musicien silencieux, en bas, me parvient, étouffée, la musique sur laquelle il travaille en ce moment.